France.ska
я устраиваю по ночам безмолвные истерики, выходя утром из дома, достаю сигареты и беззвучно шепчу, что слишком fed up. что хватит этой псевдоболи и несоленых слез. а уже через полдня я ловлю себя на мысли, что начинаю считать, сколько времени до тебя.

хочется нажимать на "новую запись" и писать о тебе. ты меня удивляешь, правда. ты носишь рубашки и узкие галстуки. ты любишь фильмы про любовь,
снег крупными хпольями, суши и muse. и ты совсем не такой, как он. спустя 10 лет ты такой же настоящий, надежный и родной. и кажется, моя голова лежала у тебя на коленях еще вчера. а между тем мы были такими маленькими тогда.. ты рассказываешь мне про политику, а я про своего плюшевого медведя, который ночью упал за кровать. ты пишешь мне смски по утрам, и ты почти идеален.
так что же не дает мне забыть о нем? о том, кто завтра будет точно также улыбаться и всего на полшага переступать допустимые границы?

а еще, не удивляйся, я словно больна какой-то болезнью. она может быть и несерьезной, с такими еще живут долго. это как выходит доктор:"мои соболезнования, у вас гастрит". а у меня: "мои соболезнования, у вас narcotics..". вот и живи с этим. как хочешь. и живу. с тобой без тебя. ты не греешь замерзшие ладошки и не отвозишь домой после тренировок. все гораздо криминальнее - он в сердце. в каждом вдохе.