France.ska
Я ХОЧУ БЫТЬ С ТОБОЙ........
France.ska
...голова забита тобой, твои сны болтаются на кончиках уставших волос...у нас одно небо, одно на нас двоих, мы поделим его на квадратики, как шахматную доску. черно-белые, бело-черные. мы поделим, и будем по ночам в океанский бой - палить из пластмассовых пистолетов, в журавликов и китов. оригами.
бумажные сиамские, такие неловкие, дышим насквозь чуством бессилия.
мы боримся, сами с собой, и с этими журавликами, бумажными, мы такие наигранные, не-на-сто-я-щи-е, давай остановимся,
просто
остановимся,
слышишь?
упадем в пшеничный океан, срастемся с ветром, в песок, на запад в песок, нас не найдут, их бумажные вертолетики и фальшивые угрозы, нас не найдут на дне зеркальной чашечки мы просто пьем чай,а вы что подумали?
запах серого неба и корицы, нам повезло,
на зло,
на зло,
бьемся жабрами в стекла. царапаем глазки коготками - летите, милые, ненужные, мы теперь только на ощупь, мы остались в этом марте с кошаками. мы сошли с рельс.
бумажные сиамские, такие неловкие, дышим насквозь чуством бессилия.
мы боримся, сами с собой, и с этими журавликами, бумажными, мы такие наигранные, не-на-сто-я-щи-е, давай остановимся,
просто
остановимся,
слышишь?
упадем в пшеничный океан, срастемся с ветром, в песок, на запад в песок, нас не найдут, их бумажные вертолетики и фальшивые угрозы, нас не найдут на дне зеркальной чашечки мы просто пьем чай,а вы что подумали?
запах серого неба и корицы, нам повезло,
на зло,
на зло,
бьемся жабрами в стекла. царапаем глазки коготками - летите, милые, ненужные, мы теперь только на ощупь, мы остались в этом марте с кошаками. мы сошли с рельс.
среда, 22 марта 2006
France.ska
я скучаю ужасно...в прострации смотрю в окно,за которым догорел день и звоню в никуда...по старому телефону,с длинным проводом_cuicidal_call...по случаю моей детской,неосознанной меланхолии, ничто не проходит бесследно,я же знаю, мне так холодно без тебя,так ужасно печально, и эта печаль в силу своей непосредственности и мимолетности поглощает всю меня, честно? вздыхаю, пишу самой себе записки.это как если бы ты куда-нибудь надолго-надолго уехал, а я осталась ждать в аэропорту или на станции,или на пирсе.представляешь? а я ведь не могу спрятаться только за солнечным очками...
отчаяние на уровне истерики, да,ты знаешь, наверное, я себе на уме,никому ничего не скажу...тсссс...хочется закрыть лицо руками и умереть...в темном,сыром углу...
все слишком грустно,слишком очевидно,как рябь на воде от ветра.такого соленого-присоленого ветра,у меня губы потрескались,платье пахнет океаном.мне как-то тускло без людей вроде тебя.мальчик,ты мой гимн и мой реквием.одновременно
отчаяние на уровне истерики, да,ты знаешь, наверное, я себе на уме,никому ничего не скажу...тсссс...хочется закрыть лицо руками и умереть...в темном,сыром углу...
все слишком грустно,слишком очевидно,как рябь на воде от ветра.такого соленого-присоленого ветра,у меня губы потрескались,платье пахнет океаном.мне как-то тускло без людей вроде тебя.мальчик,ты мой гимн и мой реквием.одновременно
понедельник, 13 марта 2006
France.ska
Где-то играет скрипач свою грустную мелодию. Она пронзительно врывается в мое окно, разметав в стороны занавески. Она колет, ласкает своими звуком, зовет за собой лететь дальше, но, увы, это не возможно. Я здесь навсегда. Ничто не может заставить меня отказаться от своего добровольного затворничества, вызванного беспробудной скукой, усталостью от внешнего мира. Это так просто - замкнуться в себе, не обращать внимания ни на что вокруг. Не замечать восхода солнца, что просыпается вместе со мной, не чувствовать полета птицы, что парит в облаках вместе со мной... Они со мной, но я не сними. Я
В СВОЕМ ОДИНОЧЕСТВЕ, ПРЕКРАСНЫМ ПО СВОЕЙ СУТИ И БЕЗОБРАЗНЫМ НА ПЕРВЫЙ ВЗГЛЯД...
“- Не плачь… “
“- Как ты поняла? У тебя же закрыты глаза…”
“- Я услышала, как текут слезы…”
“- Невозможно…”
когда говоришь "не плачь" хочется плакать еще больше... слезы текут бесшумно, но в них звук разбившейся души, и это ее осколки мы видим, лишенные слуха...
В СВОЕМ ОДИНОЧЕСТВЕ, ПРЕКРАСНЫМ ПО СВОЕЙ СУТИ И БЕЗОБРАЗНЫМ НА ПЕРВЫЙ ВЗГЛЯД...
“- Не плачь… “
“- Как ты поняла? У тебя же закрыты глаза…”
“- Я услышала, как текут слезы…”
“- Невозможно…”
когда говоришь "не плачь" хочется плакать еще больше... слезы текут бесшумно, но в них звук разбившейся души, и это ее осколки мы видим, лишенные слуха...
четверг, 02 марта 2006
France.ska
«Пронизывающий взгляд широко распахнутых глаз. Губы хранят свои секреты.
Я мечтаю забыть о нём. Он наблюдает. Он так жестоко и безжалостно манипулировал мною. Он не придёт, когда я буду звать его. Он сегодня приснился мне.»
«Боль и развратное падение. Глядя в твои пустые кокаиновые глаза… Ты не вернёшься домой. Эта грешная песня. Ты дал жизнь своим страхам. На самом деле, ты заслужил больше, чем это… Кто-то выживёт, а кто-то – нет. Между нами – незримая прочная стена, разбивать которую у меня нет никакого желания.»
Неразборчивый почерк. Наклон букв не всегда в одну сторону. Слишком размашистые заглавные.
«Изможденное лицо, что поглотило время. С подкрадывающимся Армагеддоном. Она сумасшедшая - моя подруга. Слышишь, она зовёт тебя? В её сознании уже идут дожди. Она знает, что будет завтра. Она слышит музыку по ночам. Она готовится к потопу, к ливню и потокам грязи. К падению чёрного рынка. Но он же вечен. Ненормальная.»
Это болезнь возраста. Это болезнь поколения. Это желанная болезнь.
Одни, в конце рэйва, мы ловим последний автобус домой. Праздник закончен, пора возвращаться. Просыпается Америка. Кофе, республика, торты… Мысли, которые замораживают сознание. Опущенные веки, серое лицо. Призраки нашей постели. Мы открываем замок на воротах дыры, что зовется нашим домом. Защити меня от того, что я хочу… Быть может, мы жертвы судьбы. Помнишь, когда мы празднуем, мы напиваемся и принимаем допоздна. Потерянные мечты растворяются утром. Время чтобы что-то успеть. Но сейчас мы оба одиноки. Свадебные колокольчики не прозвенят для нас. Мы оба виновны в преступлении. И осуждены на долгое время. У нас осталась вся жизнь на то, чтобы оплакивать нашу любовь. Мы оба одиноки… Защити меня от того, что я хочу… Защити меня от моих желаний.
Защити меня, защити меня…»
Я мечтаю забыть о нём. Он наблюдает. Он так жестоко и безжалостно манипулировал мною. Он не придёт, когда я буду звать его. Он сегодня приснился мне.»
«Боль и развратное падение. Глядя в твои пустые кокаиновые глаза… Ты не вернёшься домой. Эта грешная песня. Ты дал жизнь своим страхам. На самом деле, ты заслужил больше, чем это… Кто-то выживёт, а кто-то – нет. Между нами – незримая прочная стена, разбивать которую у меня нет никакого желания.»
Неразборчивый почерк. Наклон букв не всегда в одну сторону. Слишком размашистые заглавные.
«Изможденное лицо, что поглотило время. С подкрадывающимся Армагеддоном. Она сумасшедшая - моя подруга. Слышишь, она зовёт тебя? В её сознании уже идут дожди. Она знает, что будет завтра. Она слышит музыку по ночам. Она готовится к потопу, к ливню и потокам грязи. К падению чёрного рынка. Но он же вечен. Ненормальная.»
Это болезнь возраста. Это болезнь поколения. Это желанная болезнь.
Одни, в конце рэйва, мы ловим последний автобус домой. Праздник закончен, пора возвращаться. Просыпается Америка. Кофе, республика, торты… Мысли, которые замораживают сознание. Опущенные веки, серое лицо. Призраки нашей постели. Мы открываем замок на воротах дыры, что зовется нашим домом. Защити меня от того, что я хочу… Быть может, мы жертвы судьбы. Помнишь, когда мы празднуем, мы напиваемся и принимаем допоздна. Потерянные мечты растворяются утром. Время чтобы что-то успеть. Но сейчас мы оба одиноки. Свадебные колокольчики не прозвенят для нас. Мы оба виновны в преступлении. И осуждены на долгое время. У нас осталась вся жизнь на то, чтобы оплакивать нашу любовь. Мы оба одиноки… Защити меня от того, что я хочу… Защити меня от моих желаний.
Защити меня, защити меня…»
четверг, 16 февраля 2006
France.ska
Я закрываю руками лицо, чтобы ты не видел моей боли и страха. Я знаю, что ты чувствуешь мою боль, и от этого мне страшно. Страшно стать твоею на совсем, потерять где-то себя, растворится в тебе... Так недолго мы вместе, всего лишь жизнь... Такую маленькую, такую простую жизнь вместе. Ты рядом, но иногда ты уходишь куда-то мыслями и мне трудно проследить твой путь. Что ж, если там тебе лучше, ступай. Там конечно нет моей робости, ревности и истерии, но и моей любви, нежности там тоже нет. Но если хочешь - иди. Я не держу тебя. Нет, я вру, я держу, точнее, держусь за тебя так крепко, до боли. И мне так страшно, что ты об этом узнаешь. Господи, как часто мы говорим о любви. Как часто казалось мне, что я ее испытываю, но я даже не подозревала, что любовь - это когда тебя разрывает на куски от внезапно нахлынувшей нежности, что тебя бросает в жар и холод от черной, непонятно откуда берущейся ревности, и когда тебя постоянно терзает страх, что чувство только кажется...
Хочу дождя... Хочу чтобы небо плакало вместе со мной...
Любовь меня убивает... Она убивает мое сердце, мою душу... А когда она уходит, остается только пепел от того, что когда то было моим сердцем...
Наверное, я скоро умру, ведь человек без сердца не может жить...
Я тебя одного... и до бесконечности...
Хочу дождя... Хочу чтобы небо плакало вместе со мной...
Любовь меня убивает... Она убивает мое сердце, мою душу... А когда она уходит, остается только пепел от того, что когда то было моим сердцем...
Наверное, я скоро умру, ведь человек без сердца не может жить...
Я тебя одного... и до бесконечности...
France.ska
«Свет фар прямо в глаза. Вечно позади. Ты видишь, как мне плохо, даже сквозь мою маску. Скажи своё последнее «прощай». Я начал умирать с тех пор, как родился. Появление на свет – всего лишь первый шаг к смерти. И ничто никогда не происходит так, как я хочу. Первый опыт. Секс и игла. Всегда иду наперекор, хоть и отрицаю это. Между жизнью и смертью. Тяжело дышать. Я снова пытаюсь… Неужели они не чувствуют, как душно в салоне? Ничто не держит меня здесь. Я был с тобой – я был на вершине – и падение в бездну, когда мы расстались. Это долгожданное возвращение домой. Почему же я не чувствую радости? Всё равно что не дышать или напиться яда. Но боль не делается меньше. Исчезаешь, как след помады… Это гонит меня прочь. Небеса – голубые. Но не для тебя и не для меня. Серые облака… Мечты вчерашнего дня…
Но цель оправдывает средства. Я не могу понять предназначения этого всего. Проведи черту между нами. Здесь нельзя не понять – либо ты, либо я. Мы рождены, чтобы проиграть. Я – как раскрытая книга в твоих руках. Я проклинаю тебя и нашу встречу. И пытаюсь быть жестоким перед лицом этой красоты…»
Но цель оправдывает средства. Я не могу понять предназначения этого всего. Проведи черту между нами. Здесь нельзя не понять – либо ты, либо я. Мы рождены, чтобы проиграть. Я – как раскрытая книга в твоих руках. Я проклинаю тебя и нашу встречу. И пытаюсь быть жестоким перед лицом этой красоты…»
понедельник, 06 февраля 2006
France.ska
«Это в пределах твоей досягаемости. Сосредоточься. Отрицаешь – значит, ты виновен в этом. Каждый раз, поднимаясь, я наблюдаю твоё падение. Можешь ли ты найти для меня место в своем кровоточащем сердце? Оно разрывается.
Это не измена. Это не ложь. Ты зачитываешь статьи обвинения. Я подписываю себе приговор…»
«А что бы ты сделал, если бы узнал, что до конца света осталось пять лет? Телефонные звонки,любимые песни, игрушки… Прочая фигня. Я бы не знал с чего начать… Ведь так много всего надо сделать. Разыскать всех друзей, перетрахаться со всеми, кого встретишь… Оказывается, я нуждаюсь в людях. Да, мы бы встретились в кафе, как сейчас. Ты бы так же улыбался и пил коктейль, а я… я сказала бы тебе, что мы все погибнем. О, Боже, но в этом же нет ничего плохого. Было бы холодно, и шёл бы дождь.
Это не измена. Это не ложь. Ты зачитываешь статьи обвинения. Я подписываю себе приговор…»
«А что бы ты сделал, если бы узнал, что до конца света осталось пять лет? Телефонные звонки,любимые песни, игрушки… Прочая фигня. Я бы не знал с чего начать… Ведь так много всего надо сделать. Разыскать всех друзей, перетрахаться со всеми, кого встретишь… Оказывается, я нуждаюсь в людях. Да, мы бы встретились в кафе, как сейчас. Ты бы так же улыбался и пил коктейль, а я… я сказала бы тебе, что мы все погибнем. О, Боже, но в этом же нет ничего плохого. Было бы холодно, и шёл бы дождь.
понедельник, 30 января 2006
France.ska
«Я никогда раньше не понимал, как много для меня значит… небо. Без него я задыхаюсь, я не могу жить… Потолок давит. Я не вижу… не вижу серых облаков и расплавленной стали далёких звёзд. Частые приступы нехватки воздуха. До боли, до крика, до слёз… Скука овладевает мной. Она постоянна. Я пытаюсь бороться с этим.»
Странное чувство пустоты и одиночества. Апатия. Равнодушие. Бесстрастие. Безразличие. Иногда он ощущал, что уже жил на земле когда-то. Дежа вю.
«Надо с этим покончить. Он занимает слишком большое место в моей жизни. Он взял слишком много из меня. Слишком много любви. Каждый раз что-то берёт вверх надо мной.
Смерть - и всё кончится; и никто, никто в целом свете не будет знать, как я любил…
Этого слишком много для одного человека. Это кошмары и сумасшествие. Это притяжение недоступности. Это гадкие мысли. Это очарование грязной порочности. В жизни не бывает хэппи-эндов…
Странное чувство пустоты и одиночества. Апатия. Равнодушие. Бесстрастие. Безразличие. Иногда он ощущал, что уже жил на земле когда-то. Дежа вю.
«Надо с этим покончить. Он занимает слишком большое место в моей жизни. Он взял слишком много из меня. Слишком много любви. Каждый раз что-то берёт вверх надо мной.
Смерть - и всё кончится; и никто, никто в целом свете не будет знать, как я любил…
Этого слишком много для одного человека. Это кошмары и сумасшествие. Это притяжение недоступности. Это гадкие мысли. Это очарование грязной порочности. В жизни не бывает хэппи-эндов…
France.ska
«Всё бесцветно – я словно дальтоник, демонический ангел, прекрасно сложенный, привлекательный, как секс. Крутой неудачник. Насколько же я погряз в грехах? Наркота, оргии, ненависть… В этом я весь. А ты – моё спасение или моё проклятие? Без промедления. Когда я без тебя – это равносильно ломке. И нет пути назад. Но надо пережить это. Других шансов не будет. И всё же, теперь лучше, чем прежде…Пытался найти ответы. Я сдаюсь… Мне не по силам выкинуть раз и навсегда из головы нашу встречу. Не унижай меня. Да, наверное, я псих – я думаю, что все хотят обидеть меня.
Где было моё благоразумие, когда я подошёл и сел рядом с тобой? Без тебя я словно хожу под водой. Забери меня отсюда. Это ведь ничто иное, как страсть. Это не может быть любовью, правда ведь? Равнодушные ласки – опять мои случайные связи. Близость, ставшая нудной. Поиск любви под кайфом. Похоть и возможная инфекция… и я опять вкалываю дозу. Твои слова отзываются эхом в моем мозгу. Твоё имя пульсирует в моих венах. Переборщил с кокаином. Это не изгладится из моей памяти. Я не хочу быть забытым, я не могу быть один. Людские голоса – как водопад. Я даже не понимаю, что они говорят. Они смотрят сквозь меня.
Мне так плохо. Пожалуйста, услышь меня... Разве ты хочешь потерять меня навсегда?! Но… что я знаю о тебе и твоих чувствах? Может быть, тебе всё равно… Будешь ли ты скучать по мне?
Конечно, это чудесно, когда мечты оживают ночью. Но мне мало одних только снов. Мне надоело только мечтать. Наркотики? Да, мне ещё, пожалуйста. Видишь, до чего я дошёл?! Из-за тебя. Я предчувствую что-то… Разобьюсь на самолёте, меня собьёт машина… не знаю. Словно дни сочтены. И слёзы как результат. Я опять одинок под этим застывшим небом.
И эти кокаиновые сны… Мне не достаточно. Боюсь, чтобы продлить эффект, я приму однажды слишком большую дозу. Мой невроз опять разыгрался. Нет, я совершенно не забочусь о себе…»
Всегда не в своей тарелке, на последней странице. Испуганные мысли. Кровоточащее сердце. Это вопрос доверия. Я вспоминаю о нём – это как мастурбация. Это быстрее, чем езда на мотоцикле. Это больнее, чем плёткой по коже. Это приятнее, чем марихуана. Это не проблема. Но это не легко. Я, интроверт- мечтатель, я всего лишь хочу повторить это.
У меня была подружка. Я сбежал от неё. Я сбежал от проблем. Но одна её фраза запала мне в душу. Что же она сказала? Ах, да… «Вам плевать на нас»… Наверное, никто не зацикливается на мелочах так, как я…»
Где было моё благоразумие, когда я подошёл и сел рядом с тобой? Без тебя я словно хожу под водой. Забери меня отсюда. Это ведь ничто иное, как страсть. Это не может быть любовью, правда ведь? Равнодушные ласки – опять мои случайные связи. Близость, ставшая нудной. Поиск любви под кайфом. Похоть и возможная инфекция… и я опять вкалываю дозу. Твои слова отзываются эхом в моем мозгу. Твоё имя пульсирует в моих венах. Переборщил с кокаином. Это не изгладится из моей памяти. Я не хочу быть забытым, я не могу быть один. Людские голоса – как водопад. Я даже не понимаю, что они говорят. Они смотрят сквозь меня.
Мне так плохо. Пожалуйста, услышь меня... Разве ты хочешь потерять меня навсегда?! Но… что я знаю о тебе и твоих чувствах? Может быть, тебе всё равно… Будешь ли ты скучать по мне?
Конечно, это чудесно, когда мечты оживают ночью. Но мне мало одних только снов. Мне надоело только мечтать. Наркотики? Да, мне ещё, пожалуйста. Видишь, до чего я дошёл?! Из-за тебя. Я предчувствую что-то… Разобьюсь на самолёте, меня собьёт машина… не знаю. Словно дни сочтены. И слёзы как результат. Я опять одинок под этим застывшим небом.
И эти кокаиновые сны… Мне не достаточно. Боюсь, чтобы продлить эффект, я приму однажды слишком большую дозу. Мой невроз опять разыгрался. Нет, я совершенно не забочусь о себе…»
Всегда не в своей тарелке, на последней странице. Испуганные мысли. Кровоточащее сердце. Это вопрос доверия. Я вспоминаю о нём – это как мастурбация. Это быстрее, чем езда на мотоцикле. Это больнее, чем плёткой по коже. Это приятнее, чем марихуана. Это не проблема. Но это не легко. Я, интроверт- мечтатель, я всего лишь хочу повторить это.
У меня была подружка. Я сбежал от неё. Я сбежал от проблем. Но одна её фраза запала мне в душу. Что же она сказала? Ах, да… «Вам плевать на нас»… Наверное, никто не зацикливается на мелочах так, как я…»
France.ska
....Он ушёл в холодную, тёмную ночь, сказав, что вернётся. Ушёл на целую сотню лет, оставив меня одного. Я словно был мёртв эти годы, кропя песок слезами. И я ждал на берегу, когда вернётся мой Джеки.
«Иногда здесь становится так холодно, что кажется, моё сердце перестаёт биться, я пытаюсь греть пальцы дыханием, но с ледяных губ льётся замороженный воздух. Слёзы замерзают на щеках. И в горле застревает комок. Я пью горячий кофе и пытаюсь согреться, потому что Я НЕ ХОЧУ УМИРАТЬ, ведь сдохнуть– ещё противнее чем жить…»
…И ещё один окурок летит в пепельницу. Вкус сигарет и слёз. И тоска. И бесконечное, страшное и пустое одиночество. И рассматривая себя в зеркале, он видит в своих стеклянно-сине-зелёных глазах только пропасть боли и безнадёжности.
Он устал от этого. Он так устал… Он одинок в толпе.
Это начало шизофрении. В его голове всегда были отклонения. И с годами это становится всё ярче.
Слёзы. Опять слёзы. Слёзы, музыка и наркотики – то, последнее, что ему остаётся.
Нужно быть сумасшедшим в этом мире, чтобы не сдохнуть от скуки – ведь, если соблюдать законы и слушать умных людей – получится, что всем уготована «благородная миссия» горбатиться всю жизнь за мизерную плату. Это ведь абсолютно тупо – просидеть свой век в офисе и быть при этом абсолютно счастливым. Он не мог так. Он хотел всего и сразу. Он хотел славы, денег, секса… Или покончить с собой.
Да, нужно быть сумасшедшим и рваться вперёд, желать чего-то большего, чем дни, глупые и похожие один на другой, хотеть не спокойной семейной жизни в захолустном городке и воплей на жену за то, что она не погладила рубашку, нужно быть психом - чтобы жить, ведь жизнь на самом деле такая дрянная штука. Постоянство раздражает - ведь это так неестественно - жить всю жизнь с одним и тем же человеком. Но странная тоска осталась навсегда. Он словно втоптан в песок, кем-то унижен, избит…Это его обычное состояние. Он пытается убежать от этого. И порой удаётся… во время попойки, после укола или в постели…
«И всегда так одиноко. Какая-нибудь фигня на завтрак. Необходимо уколоться и накраситься, перед тем, как выйти из дома. И опять бежать куда-то и что-то делать… Это всё уже так достало! Он ненавидел утро. Он ненавидел покидать мир туманных и сладких миражей и переноситься в глупую, до безобразия пустую реальность. Он всегда был мечтателем. Он создал свой мир – это было похоже на детскую игру. Он жил в этом мире. Там всё было совсем по-другому. Это защита, созданная его мозгом от всех бед и потерь. Он просто уходил в другую реальность. Ведь так скучно жить, ни о чём не мечтая… Как раньше – в пятнадцать лет – он шёл в школу и представлял, что идёт на концерт. Собственный концерт.
Он терпеть не мог просыпаться на десять минут раньше будильника и с бессильной злобой ждать, когда же затрезвонят эти чёртовы часы. Он с досадой смотрел на лучи утреннего солнца, скользящие по подоконнику. Птица пела за окном. Ему захотелось её убить.
Он ненавидел яркий свет, и смех, и сверкающие радостью глаза – это всё не касалось его, это было чужое…
Иногда какая-то истерическая надежда закрадывалась в его душу и он говорил себе – «Не волнуйся, потерпи немного и, может быть, однажды утром ты не проснёшься.»
«Иногда здесь становится так холодно, что кажется, моё сердце перестаёт биться, я пытаюсь греть пальцы дыханием, но с ледяных губ льётся замороженный воздух. Слёзы замерзают на щеках. И в горле застревает комок. Я пью горячий кофе и пытаюсь согреться, потому что Я НЕ ХОЧУ УМИРАТЬ, ведь сдохнуть– ещё противнее чем жить…»
…И ещё один окурок летит в пепельницу. Вкус сигарет и слёз. И тоска. И бесконечное, страшное и пустое одиночество. И рассматривая себя в зеркале, он видит в своих стеклянно-сине-зелёных глазах только пропасть боли и безнадёжности.
Он устал от этого. Он так устал… Он одинок в толпе.
Это начало шизофрении. В его голове всегда были отклонения. И с годами это становится всё ярче.
Слёзы. Опять слёзы. Слёзы, музыка и наркотики – то, последнее, что ему остаётся.
Нужно быть сумасшедшим в этом мире, чтобы не сдохнуть от скуки – ведь, если соблюдать законы и слушать умных людей – получится, что всем уготована «благородная миссия» горбатиться всю жизнь за мизерную плату. Это ведь абсолютно тупо – просидеть свой век в офисе и быть при этом абсолютно счастливым. Он не мог так. Он хотел всего и сразу. Он хотел славы, денег, секса… Или покончить с собой.
Да, нужно быть сумасшедшим и рваться вперёд, желать чего-то большего, чем дни, глупые и похожие один на другой, хотеть не спокойной семейной жизни в захолустном городке и воплей на жену за то, что она не погладила рубашку, нужно быть психом - чтобы жить, ведь жизнь на самом деле такая дрянная штука. Постоянство раздражает - ведь это так неестественно - жить всю жизнь с одним и тем же человеком. Но странная тоска осталась навсегда. Он словно втоптан в песок, кем-то унижен, избит…Это его обычное состояние. Он пытается убежать от этого. И порой удаётся… во время попойки, после укола или в постели…
«И всегда так одиноко. Какая-нибудь фигня на завтрак. Необходимо уколоться и накраситься, перед тем, как выйти из дома. И опять бежать куда-то и что-то делать… Это всё уже так достало! Он ненавидел утро. Он ненавидел покидать мир туманных и сладких миражей и переноситься в глупую, до безобразия пустую реальность. Он всегда был мечтателем. Он создал свой мир – это было похоже на детскую игру. Он жил в этом мире. Там всё было совсем по-другому. Это защита, созданная его мозгом от всех бед и потерь. Он просто уходил в другую реальность. Ведь так скучно жить, ни о чём не мечтая… Как раньше – в пятнадцать лет – он шёл в школу и представлял, что идёт на концерт. Собственный концерт.
Он терпеть не мог просыпаться на десять минут раньше будильника и с бессильной злобой ждать, когда же затрезвонят эти чёртовы часы. Он с досадой смотрел на лучи утреннего солнца, скользящие по подоконнику. Птица пела за окном. Ему захотелось её убить.
Он ненавидел яркий свет, и смех, и сверкающие радостью глаза – это всё не касалось его, это было чужое…
Иногда какая-то истерическая надежда закрадывалась в его душу и он говорил себе – «Не волнуйся, потерпи немного и, может быть, однажды утром ты не проснёшься.»
среда, 25 января 2006
France.ska
среда, 18 января 2006
France.ska
я напьюсь coca-cola с горькими пилюлями и умру/растворюсь...на всегда, в своем мире с глянцево/голубым выстиранным небом, прошлое рядом, приследует...от этого болит/кружится голова, в ней сломались/застыли мысли отебе...потому что ты не видишь меня, у тебя свой мир за стеклом которого ты прячешся, и все что вокруг тебя - стеклянное...
а я курю, на улице, глотая дым и снег, морозным воздухом обжигая легкие...но мне не легче, потому что жизнь - оттенки серого, в ней изменится все кроме тебя...ты так и будешь жить в своем стеклянном мире, слушая музыку... и не видеть меня...
а я хочу coca-cola с горькими пилюлями и дождя...
а я курю, на улице, глотая дым и снег, морозным воздухом обжигая легкие...но мне не легче, потому что жизнь - оттенки серого, в ней изменится все кроме тебя...ты так и будешь жить в своем стеклянном мире, слушая музыку... и не видеть меня...
а я хочу coca-cola с горькими пилюлями и дождя...